Roma

Era luce d’ottobre il pomeriggio,

era il sogno sognato che s’avvera,
tu nella stanza che con calma accendi
la mezza sigaretta assaporando
il grigio fumo tra la bocca e gli occhi,
d’osso e cristallo il viso della voce,
nel labirinto di parole esatte,
asciutte come un lino teso al sole

Francesco Scarabicchi - Roma (La figlia che non piange)

Ph Francesca Cammisa