La casa

Chissà chi era quella luce bassa
che illuminava appena il tavolino,
bagliore calmo tra la sponda e il libro,
chissà se si chiamava come allora
o dalle vele degli anni trasformava
la voce in lume dell’inverno bianco?

Francesco Scarabicchi - La casa (La figlia che non piange)

Ph Francesca Cammisa